Dwa lata, jedno wspólne marzenie

Kiedy Lina składa papierową mapę w maleńki kwadrat, chowa do kieszeni panoramę miasta - i obietnicę. Gęste powietrze sadu otacza ją, gdy czeka na pociąg, który wywiezie ją z miasta w lato, gdzie możliwości wydają się tak wysokie jak wieżowce, które wciąż na nowo rysowała na stronach swojego szkicownika.

Marco odmierza trzy kroki w jedną i w drugą stronę przed domem babci Liny, sadowniczy pył osiada mu na trampkach. "Pokochasz ten zgiełk," mówi mu Lina, wręczając mu swoją mapę. "Znienawidzisz rozkłady jazdy autobusów," odpowiada Marco, podsuwając jej klucz owinięty pomarańczowym sznurkiem - klucz Liny do jego miejskiego świata.

Lato w mieście

Miasto jest dokładnie takie - i zupełnie inne - niż Lina sobie wyobrażała. Pierwszego ranka światło słoneczne sączy się przez okno Marca, zbierając się na stosach książek o sztuce. Chowa włosy za jedno ucho, wychodzi na chodnik i natychmiast zostaje pochłonięta przez pośpiech: skutery, klaksony, śmiech w językach, których jeszcze nie potrafi rozpoznać.

Na warsztatach artystycznych pani Alvarez - której głos jest łagodny, dopóki nie zaczyna krytykować - wita ją oceniającym spojrzeniem. "Chcemy twojej historii w każdej linii." Każdego dnia Lina szkicuje murale w parkach, jeździ rozklekotanymi autobusami i wędruje po dzielnicy sztuki z notatnikiem w ręku. Jej trampki szarzeją od miejskiego kurzu.

Ale w każdym tłumie Lina czuje się nieco niewidzialna. Podczas wspólnych ocen waha się, by zabrać głos, a jej rysunki, kiedyś śmiałe w domu, wydają się blade w porównaniu z miejską pewnością siebie. W domu pokój Marca wydaje się zbyt cichy, szczególnie w nocy, gdy syreny pulsują przez ściany, a nostalgia ciężko osiada jej na piersi.

Mimo to, każdego wieczoru studiuje mapę metra, jej kciuki są stwardniałe od składania i rozkładania. Koloruje nowe trasy, ucząc się skrótów. Czasami wysyła wiadomości do Marca, który nigdy nie narzeka na wiejską ciszę, ale przesyła zdjęcia zachodzącego słońca rozlewającego się na rzędy jabłoni.

Marco i cichy sad

Pierwszy poranek Marca w sadowniczym miasteczku wydaje się oczekiwaniem na coś, co nie chce się wydarzyć. Wi-Fi ledwo działa. Jego telefon brzęczy raz, a potem się wyłącza. W ogrodzie społecznym stary pan Hensley podaje mu szpadel i obserwuje, jak Marco kopie z miejskim pośpiechem.

"Korzeni nie da się pospieszyć," oferuje pan Hensley, klepiąc ziemię pewnymi rękami.

Każdego popołudnia Marco szkicuje plany nowego systemu nawadniania, a potem słucha powolnego narastania plotek na popołudniowym targu. Tęskni za chaosem miasta, za łatwością gubienia się. Ale powoli zaczyna się odprężać. Z panem Hensleyem buduje ławkę z odrzuconego drewna i zaczyna słuchać opowieści, które sąsiedzi opowiadają mu o każdym drzewie, o każdej kępce wysuszonej słońcem trawy.

Mimo to, niektórymi nocami Marco wspina się na dach szopy i patrzy na odległe okna, zastanawiając się, co Lina widzi, a czego on nie potrafi.

Przecinające się ścieżki

Połowa lata nadchodzi z wiadomością, że doroczne święto plonów potrzebuje pomocy - brakuje wolontariuszy, a zeszłoroczne obchody okazały się klapą. Marco jest zdeterminowany, by spróbować czegoś nowego: galeria lokalnych historii do obejrzenia, zebranych i zilustrowanych. Dzwoni do Liny, która na miejskim balkonie Marca podciąga kolana do piersi, gdy on mówi.

"Potrzebuję kogoś, kto widzi świat w kolorze," mówi Marco. Jest jednak problem: praca Liny na warsztatach artystycznych wreszcie zostaje zauważona, a pani Alvarez zaprasza ją do zaprezentowania swojej sztuki w miejskiej galerii młodzieży w ten sam weekend.

Przez wiele dni Lina czuje się rozdarta między dwiema mapami. Jeździ autobusami w kółko, szukając jasności. Na warsztatach wpatruje się w czyste płótno. Pani Alvarez dostrzega jej wahanie.

"Czasami twoja historia zapuszcza korzenie, kiedy się nie spodziewasz," szepcze pani Alvarez, kiwając głową w stronę czekającego miasta za szybą.

Decyzja Liny zapada cicho. Kupuje paczkę kolorowych markerów, szkicuje nową mapę - jedną z sadami jabłoniowymi, drugą z miejskimi autobusami - i wsiada do pociągu do domu.

Rozwinięte plany

Razem Lina i Marco pracują do późna, wieszając lampiony, przypinając zwoje historii wzdłuż sadu. Marco uczy się, jak pozwalać pomysłom wyrastać z głosów sąsiadów, rysując plany nawadniania wokół wspomnień tak samo, jak wokół korzeni. Lina łączy miejską śmiałość z wiejskimi kolorami, malując mural, który jest częściowo panoramą miasta, częściowo wschodem słońca.

Festiwal rozświetla się blaskiem lampionów. Gdy sąsiedzi spacerują po galerii, Lina widzi, jak się zatrzymują, uśmiechają i odnajdują cząstki siebie w splatających się historiach - i po raz pierwszy tego lata czuje się doskonale widzialna.

Następnego dnia Marco otrzymuje propozycję: cały rok praktyki u pana Hensleya, nauka szczepienia i budowania. Waha się, z mapą w ręku. "Może muszę złożyć obie," mówi cicho, wskazując na panoramę miasta, którą Lina narysowała w rogu sadu.

Koniec lata

Ostatniego wieczoru Lina i Marco spotykają się przy pociągu, a między nimi leży papierowa mapa. Jest pokryta nowymi liniami - trasami autobusowymi, drogami sadów, kropkowanymi marzeniami. Na dole wymieniają się podpisami.

Lina uruchamia program wymiany artystycznej, łącząc uczniów z miasta i wiejskich gawędziarzy za pośrednictwem poczty. Marco wraca do swojej miejskiej szkoły, planując studiować projektowanie - i już planując projekty dla sadu na każde lato.

Wsiadając do pociągu, Lina trzyma mapę blisko siebie. Świat, jak się nauczyła, jest wystarczająco duży, by rozłożyć się w każdym kierunku - i w jej kieszeni jest miejsce na każdy jego kawałek.